Autópsia da Decadência

Eu sou o anjo do desespero. Das minhas mãos distribuo a embriaguês, a estupefacção, o esquecimento, gozo e tormento dos corpos. Meu discurso é o silêncio, meu canto o grito. À sombra das minhas asas mora o terror. Minha esperança é o último suspiro. Minha esperança é a primeira batalha. Eu sou a faca com que o morto arromba o seu caixão. Eu sou aquele que será. Meu descolar é a sublevação, meu céu o abismo de amanhã. [Heiner Müller]

Ao vento arremessamos as verdades que doem
e as palavras que ferem.

Da noite que nos gera, e nós amamos,
só os astros trazemos.
A treva ficou onde
todos guardamos a certeza oculta
do que nós não dizemos,
mas que somos.

José Carlos Ary dos Santos

porque a loucura

deve ser rasgada por dentro
com as mãos cravadas numa ponte
acesa ao abismo

Gil T. Sousa

Hoje o que nos convém é uma certa escuridão
inventada de raiz.

Talvez seja o nosso prémio,
a meio do caminho, depois
de tantos sobressaltos.

Deixamos entrar no quarto
as mais modestas canções:
Quem de dentro de si não sai
vai morrer sem amar ninguém.

Antes uma ameaça, agora
uma simples explicação.

Rui Pires Cabral

a sul de nenhum norte...

I like you; your eyes are full of language.

Anne Sexton

Ouço-te ciciar amo-te pela primeira vez, e na ténue luminosidade que se recolhe ao horizonte acaba o corpo.

Recolho o mel, guardo a alegria, e digo baixinho:
Apaga as estrelas, vem dormir comigo no esplendor da noite do mundo que nos foge.

Al Berto

não achas que chegou a hora? um dia ainda me dizes que já não há nada. mais nada no lado de fora do tempo. os anos, sabes? essa maré que nos salva e afoga, que ora nos traz, ora nos leva. o amor ou a dor. sempre o amor ou a dor ou um lugar, ou a hipótese de um lugar. qualquer ponto no universo onde a estrada acabe. onde o tempo acabe. onde toda a memória possa pairar como um céu sobre o passado. sobre todos os passados. tu sabes. um dia ainda me dizes tudo isto outra vez. não achas que chegou a hora? os navios ainda erram na linha de azul que nos amarra à terra. a estas janelas, a este dom de olhar. à dádiva de ver para lá e para cá, os navios, o mar, estes pássaros que o sol arrasta. esta luz antiga em que crescemos. que nos escreveu na pele o costume de adormecer e despertar como se as horas chegassem de dentro e morressem ainda mais dentro e isso fosse a marca, a escritura solene que te torna dono do que sempre te pertenceu.

Gil T. Sousa

não ouso sequer perturbar a tua imobilidade
escuto com toda a clareza a metamorfose
que se desenrola em ti enquanto
te desamarras e rompes o rodeio

estremeces-me brutalmente
- és o único diamante que riscou a minha pele

Frederico Mira George

Mar, metade da minha alma é feita de maresia

Pois é pela mesma inquietação e nostalgia,

Que há no vasto clamor da maré cheia,

Que nunca nenhum bem me satisfez.

E é porque as tuas ondas desfeitas pela areia

Mais fortes se levantam outra vez,

Que após cada queda caminho para a vida,

Por uma nova ilusão entontecida.

Sophia de Mello Breyner Anderson

Bonobo - 'Black Sands'

um corpo encontra a sua profundidade fora dele

Sylvia Beirute

a sul de nenhum norte...

Mais perto de mim são as estrelas
neste jardim,
do que os homens sentados a meu lado.

As estrelas brilham.
Os homens falam
lá entre eles.

Não escutam o silêncio
os homens que falam
neste jardim.

As estrelas falam
perto de mim.

Ruy Cinatti

deviam chover lágrimas quando o coração pesa muito e há momentos, palavra de honra, não se compreende o motivo, mas pesa, sente-se dentro o

(ia escrever o incómodo e não incómodo conforme não tristeza, não dor, como traduzir isto, não sei)

Deviam chover lágrimas quando o coração pesa muito e há momentos palavra de honra que pesa

(para já fica assim)…

António Lobo Antunes