Por uma vez conta como o corpo se ajusta à superfície

das tuas palavras. Fala de um depois anterior, desse sono

demente na fissura da luz; do violento voo ou da ferida

cíclica, a ausência excedendo-se na pele quando a desoras

perfumas minhas mãos. Estende-se o calor aos lábios,

o Verão simula a duração no verso, circula a água, vigorosa,

no fundo do poço até desaparecer na cama muda.

Nada é o que parece, lembra-se o que se esquece e eu digo

os dedos descalços dissolvem em tua boca o mel à flor dos

destroços.

Olha-me: deita o olhar em meu vestido, tira-o

num gesto ébrio e precipitado como a um prisioneiro,

os peixes sobem lestos no lago imoderado e a noite volta,

lenta, adormecida.

Dou-te o que não tenho – a história

de um rio exultante a explodir na boca em versão romântica,

poema sem trágicos sulcos ou fala completa.

E tu, tu dás-me

o que sou: metáfora doendo-se alto onde acaba o texto.

Ana Marques Gastão